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En Málaga, es viernes de torrijas y de Dolores. De azúcar y de espera. De expectación que se cuela por las esquinas y de cera que empieza a dibujar la noche antes de que llegue. Un día que rima con lo que está por venir. Se reconoce en el ambiente. En la luz baja de los templos, en los corrillos que se forman en las tiendas cofrades, en esa manera que tiene la ciudad de ir bajando el tono para escuchar mejor.

La tarde arranca sin estridencias. Santo Sepulcro sale con la sobriedad que le define, en un traslado breve, medido, casi en voz baja. Todavía hay aire en las calles, espacio entre la gente y el sol. Poco después, la Virgen de Monte Calvario avanza con esa calma que no se impone, pero que se queda. La tarde cambia ahí, y se empieza a convertir en noche de itinerario.

Más tarde, Dolores de San Juan abre paso a un traslado recogido, hacia dentro. No hace falta más. A esa hora, Málaga ya ha entrado en otra cosa, ya no es un viernes de preparativos: está todo listo para lo que viene.

Viñeros toma la calle y se deja notar, con ese equilibrio tan suyo entre lo cercano y lo solemne. Y casi al mismo tiempo, Dolores del Puente se echa a andar tras la misa, enlazando tramos de calle como perlas de rosario.

En el centro, las luces empiezan a multiplicarse. Santa Cruz discurre en claustral, entre muros y oraciones, en un silencio que no es ausencia, sino intención.

Y entonces llega el momento que cambia la noche.

El Cristo de la Expiración se asoma a la plaza de San Pedro y todo se ajusta alrededor. La escena engaña: podría ser perfectamente Miércoles Santo. Un salto al futuro, sin exageración. La forma en que se ordena el público, la manera en que se espera: no es un traslado cualquiera.

Cuando los titulares, el Santísimo Cristo de la Expiración y la Virgen de los Dolores Coronada, cruzan el dintel, incluso la luna se asoma a ver qué sucede en ese último aliento. Y también una fina lluvia que obliga a cortar su recorrido. Y justo en ese punto, con las puertas ya abiertas del todo, la banda de música Eloy García suena y encaja. Hay algo ahí que cuesta explicar sin irse demasiado lejos, pero la imagen se queda: como si San Pedro, que da nombre a la plaza, por un instante, abriese también las puertas del cielo y dejase caer la escena en Málaga.

Después, la noche no se rompe. Continúa.

La Soledad de San Pablo sale a las diez y mantiene ese tono bajo, sostenido. Más tarde, y por último, la Soledad de Mena completa el recorrido de la jornada con unos pasos en Santo Domingo quedando en las entrañas de su casa hermandad hasta el Jueves Santo, donde su hijo ya crucificado llegará a hombros de La Legión. La soledad de la noche cae como un manto. Sobre el asfalto, sobre las velas, sobre la gente. Una soledad compartida.

Las casas hermandades se van cerrando y el cielo con ellas. Las conversaciones empiezan a ir en una sola dirección. No hace falta moverse demasiado: basta con escuchar a la gente y saber que el siguiente gran momento lo recoge el corazón del barrio de la Trinidad.

Allí, en la iglesia de San Pablo, esperan Nuestro Padre Jesús Cautivo y la Virgen de la Trinidad a su misa del Alba. Antes de que amanezca. Antes de que el día tome forma. Y a esa hora, dicen, no llueve casi nunca. O sí, pero de otra manera: claveles rojos cayendo, uno tras otro en un traslado que convierte la mañana de Sábado en tradición. Así transcurre el Viernes de Dolores. Con la ciudad ya metida en lo que viene, aunque todavía no haya empezado del todo. Porque en Málaga, a estas alturas, ya da igual el calendario.